Если человек не найдет своей

Наша жизнь – клавиатура фортепиано:
Череда из клавиш всех мастей.
Если посидеть за ней упрямо,
Можно быстро овладеть игрой на ней.

Наши души – струны нежной скрипки:
Не поют, покуда нет смычка –
Из любви, из жестов, из улыбки, –
Звуки струнам придающего толчка.

Наше сердце – нет, не барабаны,
Наше сердце – звонкая свирель.
Петь его заставят боль и раны,
Время сочинит для флейты тихой трель.

А дыханье – это пункт ударных –
Барабаны, бубны, маракас.
Не простая установка для бездарных,
А опора дирижера, ритм и такт.

Наши жесты – словно дивный танец,
В них загадка и чарующий обман.
Будь ты здешний житель, иностранец
Ты подашься в эти сети сам.

Наше тело – это лишь пюпитр,
Лишь опора для старинных нот.
Если б в жизни были бы субтитры
То по ним играть оркестр жизни смог,

Но, отнюдь, не так все просто в мире,
И, отнюдь, не так просто игра
Под напутствием седого командира:
В жизнь длинной, и, словно жизнь, хитра. (?)