Nastea

Села на подоконник и слёзы льёт,
Маленькая, босая и без пальто.
«Эй, ты чего ревёшь?» – тормошу её,
«Эй, – наклоняюсь к ней, – ты откуда? кто?»

Я, – говорит, – Весна, – говорит, – привет!
Я, – говорит, – с собой не совсем в ладу.
Вот, – говорит, – вчера в молодой траве
Счастье своё «посеяла» – не найду.

Я улыбаюсь: «Ну ты, Весна, балда!
Ну-ка, возьми баранку и эскимо.
Счастье, оно теряется иногда…
Счастье, оно найдётся потом само».